("Nocturne" - aquarelle Martine Réau-Gensollen)

Nocturne...

Parfois on prend sa plume, une feuille blanche, et la main court sur le papier, le noircit sans effort... l'inspiration fait son oeuvre...

Ce jour là j'avais pris mon pinceau, l'avais trempé dans le lavis, barbouillé à grands traits d'une première couche de jaune de cadmium à peine rougi d'alizarine cramoisie,

puis j'avais, avant que le papier ne soit trop sec, fait un autre passage avec de l'outremer très dilué...

J'ai retourné mon pinceau, et avec le manche appuyé sur le papier encore humide,  j'ai tracé de grandes vagues, qui se sont révélées être des rochers, ou des buttes de terre ou de sable...

Puis avec le bout du pinceau, j'ai fait de longues griffures en arrachant au passage un peu de papier...

Un coton-tige à peine mouillé m'a aidée à découper la lune comme une tache de lumière dans la nuit...

Et ce paysage est né...

un peu malgré moi, sans que j'aie jamais vraiment eu la volonté de le créer...

Martine Réau-Gensollen

Je dédie cette "nocturne" à une amie du Web, mon homonyme, pour la couleur bleue, qu'elle préfère au vert, et pour la lune, qui, comme elle, pour ceux qu'elle aide et qu'elle aime, est une petite lumière dans la nuit...

A la demande de mes (nombreux) fans... enfin, fans de ma cuisine surtout, j'ai décidé d'inaugurer aujourd'hui une nouvelle catégorie d'articles... pour les gourmands, les gourmets, les gourmettes...

et parce que :

"Il n'y a pas de bonne cuisine si au départ elle n'est pas faite par amitié pour celui ou celle à qui elle est destinée..."

(Paul Bocuse)

Ma première recette, ce sera un classique du genre... ce n'est pas une recette de saison puisqu'on la réalise plutôt, et surtout, en été, mais je vous la livre aujourd'hui pour que d'ici les beaux jours vous ayez le temps de vous entraîner... Si vous commencez dès cette semaine, nul doute que vous serez fin prêts pour la belle saison !!!

RECETTE DE "MA" PAELLA

C'est une vraie recette, mais son explication est à lire attentivement,... pour ne pas perdre le fil de l'histoire, qui vaut au moins autant que la recette elle-même...

Aujourd'hui, c'est le Printemps ! ...

J'ai envie de couleurs,

d'une explosion de couleurs...

(collage "pour Marie-Gaëlle Nurtenson" - Martine Réau-Gensollen)

... au fond d'un tiroir j'ai retrouvé ce collage que j'avais fait pour illustrer l'exposition virtuelle de l'Artiste, Marie-Gaëlle Nurtenson... ceux qui la connaissent bien se souviendront !

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"Le printemps est la saison où les garçons commencent à comprendre ce que les filles ont su tout l'hiver..."

(O. Henry)

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Couleurs toujours....

comme ces fleurs de frangipaniers qui fleurissaient dans mon jardin, à Dubaï

pour les scientifiques : "Adenium obesum" ou encore et plus poétiquement "Rose du désert"

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Couleurs encore...

pour cette magnifique bougainvillée de la Villa Verdi à Windoek, admirée lors d'un récent voyage en Namibie

pour les puristes, on dit aussi "bougainvillier" et dans ce cas c'est un nom masculin...

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"Le printemps c'est quand la neige fond et qu'elle repousse en gazon"

(Parole d'enfant)

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et un peu de blanc, pour finir et reposer l'oeil, avec cette branche du bougainvillier que je cultivais avec amour dans mon jardin à Dubaï...

(photos Martine Réau-Gensollen - tous droits réservés)

allez ! le Printemps est bien là...

Tous les jours vous passez aux mêmes endroits, sans les voir, et puis un jour vous vous arrêtez, vous prenez votre temps, vous regardez, vous écoutez, vous sentez...  vous découvrez !

 Luanda : Etat des lieux

MINUIT - MIDI

Angle Avenue Merien N’Guabi et Rua Commandante Dangeureux

Aujourd’hui j’ai pris le bateau et suis allée à Mussolo… J’ai eu beaucoup de mal à traverser la baie de Luanda : beaucoup de vent, une petite houle hachée qui m’obligeait à piloter serré, les embruns, le soleil, la fatigue… je me suis couchée de bonne heure.

C’est la musique qui m’a réveillée… Une musique incongrue à cette heure tardive. Je n’ai d’abord entendu que les basses qui semblaient faire vibrer les murs… Sans allumer la lumière, je suis sortie sur le balcon et, pieds nus, me suis acoudée au muret. Maintenant, du haut de mon promontoire, au 8^ème étage, dans le noir complet, observatrice aveugle mais attentive, j’écoute la nuit.

Mariage, ou soirée privée ? La musique semble provenir d’une maison particulière, quelque part à 200 mètres à droite. Je n’entends plus seulement les basses, je crois même reconnaître la voix chaleureuse de Paulo Flores, je me laisse bercer par le rythme d’une salsa luso-africaine et me surprends à balancer en cadence. En Afrique la musique prend possession de vous, même contre votre gré.

J’habite la Résidence Impala, à l’angle de l’Avenida Merien Nguabi et de la Rua Commandante Dangeureux.  L’avenue, à double sens, est une des plus fréquentée de la ville. L’autre rue, perpendiculaire, n’était encore il y a quelques jours qu’une transversale de terre battue, aux énormes nids de poules, où s’entassaient en monticules infranchissables déchets, ordures et résidus de toutes sortes.

Il y a une semaine les bull-dozers sont arrivés. La rue a été débarrassée des immondices, carcasses de voiture, et autres canalisations oubliées et recouverte d’un goudron tout neuf. L’asphalte noir se détache dans la nuit, large bande sombre d’où émergent, en deux taches contrastées les vêtements blancs de deux jeunes gens enlacés sous le grand badamier.

Petit à petit mes yeux s’habituent à l’obscurité. Je commence à voir distinctement les silhouettes des immeubles qui se détachent alentour sur le ciel étoilé. Etrange comme les astres scintillent au-dessus de la ville. Je me souviens qu’en France il était impossible d’apercevoir la voie lactée sinon dans la nuit noire, à la campagne ou en montagne… Ici, entre les sempiternelles coupures d’électricité, les générateurs poussifs et les câbles arrachés, les lumières de la ville ne sont plus assez puissantes pour atténuer l’éclat des astres.

J’aperçois la croix du Sud, juste au-dessus de l’éclat rouge des néons de l’hôtel Alvalade qui me fait face. Tout autour de moi des silhouettes massives parmi lesquelles je distingue à droite la Résidence Motta et plus à droite encore celle de Palanca. Devant moi, en contrebas, l’orphelinat, sa petite école et les bâtiments de la communauté religieuse qui les abrite et je devine les masses sombres du jardin magnifique que les sœurs entretiennent avec beaucoup de soins et beaucoup d’eau. Les grands palmiers bercent leurs palmes sous la brise fraîche et légèrement humide qui nous parvient du large, d’au-delà d’Ilha.

De l’énorme albizia qui marque le carrefour des deux rues partent des pit-pit aigus et réguliers dont je sais qu’ils proviennent des nombreuses chauve-souris qui y ont trouvé refuge. Leur rythme syncopé fait écho à la musique, toujours présente, qui m’a tout à l’heure réveillée. A présent je reconnais la voix voluptueuse de Cesaria Evora et je la revois comme elle m’est apparue la première fois : visage inspiré, pieds nus sur la scène, un mouchoir à la main, elle souriait à Dieu, au public et à ses musiciens et trempait parfois ses lèvres dans un petit verre d’alcool posé là, comme par hasard, sur les baffles de la sono.

De « Mornas » en « Saudades », sa voix de miel et de rocailles fait l’écrin de ce moment nocturne volé à mon sommeil inutile… Que de temps perdu à dormir semble me dire la nuit.

Entre deux passages bruyants de voitures, j’entends les voix de quatre piétons qui descendent l’avenue et disparaissent au coin de la rue, happés par la nuit. Un autre marcheur nocture remonte l’avenue dans l’autre sens, vêtu de couleur sombre, il passe les deux mains dans ses cheveux d’un geste lent, est-ce pour lisser sa coiffure ou pour se décharger de trop de lassitude ? Je suis du regard sa lente progression… où habite-t-il ? Dans l’un de ces immeubles grisâtres et délabrés qui bordent l’avenue, dans l’une des maisons colorées, vestiges coloniaux d’une présence portugaise cinq fois séculaire, ou plus probablement dans l’un de ces abris de fortune dont la multiplication au cœur et à la périphérie de la cité forme ce que l’on appelle ici les musséqués ?

Cette nuit paisible et douce est étrange…Je rencontre peut-être là un aspect de Luanda qui m’avait encore échappé… Serait-ce l’heure de sagesse où la ville, plus calme et plus sereine m’offre, comme un cadeau gracieux, ces sensations douces et diffuses où l’on peut aller piocher quand le monde nous désespère… ?

Jour de la Réconciliation Nationale, aujourd’hui est un jour férié.

De mon balcon j’observe à nouveau la ville étrangement calme et les rues désertées…

Même décor, mais tout a changé. Le soleil a chassé la nuit et innonde la rue, les ombres nocturnes ont fait place aux couleurs de la vie. Mon regard est attiré par l’éclat mouvant d’un chemisier bleu porté par une femme qui traverse la rua Commandante Dangeureux. Elle porte sur sa tête une immense bassine de faïence émaillée remplie de bananes vertes. Sa jupe large flotte autour d’elle, elle est seule dans la rue mais se déplace comme si une foule la regardait, fière, simple et altière. Elle a l’air heureux.

J’entends, sur la droite, un groupe bruyant mais invisible, au-delà de Palanca dans le quartier de Maianga. Quelqu’un utilise un sifflet, comme pour accompagner un rythme….le bruit des voix s’accélère et s’amplifie, puis éclate sous une salve d’applaudissements.

Devant moi la cour de l’orphelinat est déserte, les jardins aussi, sauf cette ombre qui se glisse derrière le frangipanier, s’accroupit et profite de cette relative solitude pour déféquer à tous vents. Sous le couvert des arbres qui bordent la congrégation je ne vois que les tongues jaune vif d’une jeune femme qui passe à quelques mètres de l’homme accroupi, sans le voir.

Des immeubles dont les ombres imposantes occultaient la clarté de la nuit hier, on ne voit que les taches de couleurs du linge pendu aux fenêtres aujourd’hui. Dans les feuillages aussi le piaillement des oiseaux a remplacé le pit-pit des chauves-souris.

De l’Avenida Merien N’guabi débouchent deux femmes lourdement chargées. Elles marchent au milieu de la rue, déchargent soudain leurs fardeaux par terre et marquent une pause pour mieux les reprendre en main. Je remarque les sacs plastiques dans lesquels elles transportent leurs achats. Blancs à rayures bleues. C’est l’arrivage du mois. De Décembre à Janvier dans tous les commerces de Luanda les sacs plastiques étaient blancs puis en Février-Mars ils étaient bleus, depuis une semaine les sacs plastiques sont blancs à rayures bleues…peut-être seront-ils rouges ou bien verts le mois prochain ?

Mon regard se déporte encore vers Maianga : assis sur une chaise, à l’ombre d’un acacia le gardien de Motta dort bouche ouverte, sa mitraillette négligemment posée sur son avant-bras gauche, sa main droite posée l’index sur la gachette. A deux pas de lui, un chien jaune somnole dans la carcasse d’une voiture complètement désossée. Ni l’un ni l’autre ne semble perturbé par les cris d’excitation des jeunes joueurs de basket qui entament une partie effrénée dans la cour de l’immeuble. Quelques badauds ont grimpés sur la murette qui les sépare de la rue pour mieux suivre le match.

Entre le tas de goudron et le tas de sable oubliés après les travaux de restauration de la rue, un enfant endimanché étrenne ses chaussures neuves. Il marche comme sur des œufs, sans doute a-t-il reçu consigne de ne pas salir ses chaussures. Il erre, désoeuvré, d’un bout à l’autre de la rue, les bras ballands, le regard vague. D’autres enfants en short, torse et jambes nues, galopent et crient sur l’asphalte chaud où ils lancent et font tourner à l’aide de baguettes de bois, les cadres métalliques des roues de bicyclettes dont ils ont fait des cerceaux.

Je remarque, juste sous mon balcon, qu’une femme portant sur sa tête une énorme bassine de plastique rouge remplie de fruits de la passion, s’est baissée, posant un genou à terre pour se mettre à la hauteur des mains de sa cliente et lui permettre de choisir elle-même ses fruits. En repartant, elle ramasse une boite en plastique jaune, jetée par terre, lui trouvant sans doute un autre usage pour une autre vie…

Le soleil est maintenant au zénith et me renvoie dans l’ombre fraîche de mon appartement.

Fruits de cette observation tranquille et silencieuse quelques images s’imposent et se juxtaposent : celle de femmes toujours en mouvement, celle d’hommes jouant ou devisant nonchalamment, celle d’un pays de mixité culturelle féconde, celle d’un monde où le tragique et le dérisoire se cotoient et où cependant la vie s’écoule et se construit, différemment.

Martine

Pèlerine et Citoyenne du Monde

... Vous est-il arrivé d'avoir l'impression de revivre tout à coup LE cauchemar qui avait hanté vos nuits d'enfants ??...

L'Hypogée des Dunes

4 - Le tombeau de Mellebaude

Laissant la voiture de location près du terrain de sport de la nouvelle gendarmerie, je partis à pieds, reprenant, machinalement le chemin qui conduisait chez Léonard. J'avais une impression curieuse, comme si tout était disproportionné ou comme si soudain j'étais devenue « Gulliver » dans un monde de Lilliputiens. Impression que l'on a probablement lorsqu'on revient dans un endroit où l’on a vécu enfant.

Sans m'en rendre compte, je me retrouvai tout à coup devant l'Hypogée et ne pus m'empêcher de rire. Mes terreurs enfantines étaient bien loin. La journée était magnifique, le soleil me chauffait doucement les épaules, l'air était parfumé des odeurs de mon enfance, je franchis d'un pas décidé l'entrée de ce qui semblait être devenu un chantier archéologique. Cela me fut confirmé par la pancarte fichée au bord d'un trou de fouille qui indiquait que ces travaux étaient entrepris par l' « European Science Fondation » dans le cadre d'un programme de recherche européen. J'appris ainsi que cette sépulture souterraine avait été découverte en 1878 par le père Camille de la Croix et que construite à l'origine (au 7^ème siècle) pour abriter le tombeau d'un abbé nommé Mellebaude, elle représentait aujourd'hui, monument unique en Europe,  l'un des plus anciens joyaux de l'art du Haut-Moyen-Age. Négligeant d'autres panneaux qui interdisaient l'accès du chantier, je m'engageai alors dans l'allée bordée de cyprès qui avait tellement impressionné mon enfance.  

5 - Les sarcophages 

L'allée n'était pas si longue qu'elle m'avait semblé à l'époque, mais étrangement, après avoir franchi quelques mètres,  je fus surprise par le silence soudain qui prit possession de l'espace.

Je me retournai, j'apercevais encore, entre les arbres, le soleil toujours présent, mais une sourde angoisse venait brutalement de me saisir. Je secouai la tête en tentant un rire qui s'étrangla dans ma gorge. Néanmoins je continuai d'avancer vers l entrée de la nécropole. Celle-ci avait été dégagée par les récents travaux, et l'accès en était facilité par une grosse corde tendue, à usage de rampe, qui s'enfonçait dans la pénombre. Je descendis crânement les quelques marches accueillantes et sentis revenir mon assurance. J'entrai dans une sorte de pièce concave, assez grande, dont le sol semblait avoir été balayé, et où, dans une sorte de niche creusée dans la paroi je trouvai des bougies et une boîte d'allumettes. Rassurée par ces traces de vie bien réelles, je pris une bougie, l'allumai, en fit couler quelques gouttes sur une pierre plate et fixai la bougie sur la pierre afin de regarder un peu mieux l'endroit où je me trouvais maintenant. La pièce était en effet assez vaste, et les murs et plafond étaient recouverts d'inscriptions que je n'arrivais pas à déchiffrer clairement mais où revenait plusieurs fois le nom de Mellebaude. A la lumière vacillante de mon bougeoir improvisé je pénétrai plus avant dans la salle. Tout au fond deux couloirs partaient à l'horizontale et sur ma gauche, un escalier descendait sans doute vers une autre salle. Je pris l'escalier et quelques marches plus bas découvris en effet une sorte de salle circulaire dans les parois de laquelle des niches de tailles plus importantes avaient été creusées. Au bout de cette chambre mortuaire se découpait dans le calcaire une issue près de laquelle une énorme pierre taillée à angles droits semblait monter la garde. Je m'avançai encore en tenant haut ma bougie et aperçus une salle identique à la précédente mais cette fois-ci les cavités semblaient contenir quelque chose. Je m'approchai, mue par la curiosité et vis distinctement des sortes de sarcophages. La salle elle-même était décorée de magnifiques fresques murales représentant, autant que je pus le distinguer à la pâle clarté de ma bougie, des monstres marins, d'énormes serpents, des figures à l'allure humaine et des personnages ailés, peut-être des anges. Le tout paraissait intact, comme si les cercueils avaient été placés là la veille.

J'en avais vu assez pour exorciser les peurs de mon enfance et décidai de quitter l'endroit (qui somme toute n'était pas plus effrayant qu'une chapelle) et de rejoindre la surface où la douce chaleur du soleil commençait à me manquer.  

Alors que je faisais demi-tour pour rejoindre le niveau supérieur, je ressentis comme un malaise. Absorbée par la contemplation des fresques, je n'avais pas vu que les couvercles des sarcophages avaient glissé doucement, que des ombres rampant vers le sol en étaient sorties, qu'elles parvenaient maintenant à ma hauteur. Simultanément, ma bougie s'éteignit. Poussant un hurlement de terreur  je me ruai en direction de l'issue taillée dans le calcaire, sentis le souffle de l'énorme pierre qui retombat bruyamment derrière moi. Faisant appel à toute ma volonté pour me diriger dans le noir j'arrivai au pied du deuxième escalier. La terreur qui me dominait ralentissait mes gestes, comme dans un rêve où faire un pas en avant demande une énergie démesurée. Je grimpai tant bien que mal, m'aidant de mes mains qui tremblaient, de mes genoux qui défaillaient, j'arrivai dans la première salle, celle des bougies et découvrai alors l'inconcevable.  La salle brillait d'une étrange clarté, mais aucune issue ne donnait plus sur l'extérieur. Seuls les deux couloirs  aperçus initialement étaient toujours là et une sourde rumeur montait à mes oreilles… les inscriptions gravées dans la pierre semblaient battre le tempo, elles ondulaient en vagues irrégulières et j'entendis distinctement scander ces mots, MEL - LE - BAUDE, MEL – LE - BAUDE,.. Je n'eus pas d'autre choix dans ma fuite que de poursuivre en m'engoufrant dans le premier couloir qui s'ouvrait à moi. J'entendis mes poursuivants, rampant, chuintant, sifflant, grondant, je sentis confusément, des frôlements, des grincements, des ricanements, ma raison vacillat. Lorsque je sentis le sol se dérober sous mes pieds, je le vécu presque comme une délivrance. J'avais le souffle court, je ne pouvais plus courir, j'étais à bout de force, et je me laissai tomber sans plus lutter. 

6 - Epilogue… J'ai repris connaissance il y a quelques minutes, j'ai revécu comme dans un cauchemar les évènements qui m'ont amenée ici. J'y vois à peine et le peu de lumière qui arrive jusqu'à moi semble provenir, très haut au-dessus de ma tête, d'un espace étroit d'où j'aperçois le ciel. Aucun bruit alentour. Réfléchir. Je bouge avec difficulté. Tous mes membres sont douloureux. Si je pouvais atteindre cette ouverture …

Le jour décline. Vient la nuit. Puis le jour suivant, la nuit, le jour. Depuis combien de temps suis-je ici ?

Durant toutes ces heures j'ai laborieusement creusé, avec mes ongles, des entailles dans le calcaire tendre, me rapprochant de l'ouverture. J'en suis à un mètre. Je m'arqueboute pour ne pas être entraînée à nouveau vers le bas. Je sors une main par l'ouverture et tente de l'agrandir en poussant de toutes les pauvres forces qu'il me reste ce qui semble l'obstruer. La pierre résiste. Je passe un bras, m'accroche au bord extérieur, pousse de l'autre autant que mes dernières forces me le permettent. La pierre ne bouge pas. Dans un effort surhumain je pousse avec mes pieds contre la paroi, le bras tétanisé accroché à ce qui semble être une vasque de pierre, mon visage progresse de quelques centimètres vers la lumière. Je vois le ciel, les arbres, je n'ai que le temps d'apercevoir et de reconnaître, tout près,  le regard terrorisé d'une fillette aux boucles blondes qui change de trottoir et traverse la rue en courant, avant de retomber dans le néant.

Martine Réau-Gensollen

précisions de l'auteur : l'Hypogée des Dunes n'est pas un endroit fictif, il existe bel et bien... si vous voulez plus d'informations, cliquez sur ce lien, ou trouvez-en d'autres sur le web...

http://www.musees-poitiers.org/

ou encore :

http://www.encyclopedie-universelle.com/hypog%E9e%20des%20Dunes.html